Yo respiro la selva, no lo ves pero yo la respiro,
y voy sujeto al humo de su cuerpo.
El vapor de sus nombres sube por las cañerías de
esta ciudad vieja.
Y respiro su sangre.
Y yo aspiro la selva, y es de un trago, con borbotones,
pelos de animal y cáscaras de fruta descompuesta.
Cosas que fueron otras se deshacen en el plateado de la
noche.
Son estrellas podridas que acunan con aullidos, con un
filo vidrioso y una piedra que duele a cualquier tacto.
Vivo en esa caverna sin paredes.
En sus inscripciones lo enmarañado tiene rostro, los
perfumes gozan su fugacidad eterna.
Aún en mi noche de cemento yo respiro la selva.
Junto a mi almohada pasa un agua inquietante, turbia.

Jorge Boccanera